Los judíos del tiempo de Jesús subían a Jerusalén como va hacia el mar un hombre de tierra adentro: con la misma impaciencia de verlo aparecer tras el recodo de un montículo o a espaldas de las últimas casas. En la infancia de un niño judío, Jerusalén era el fondo de la más hermosa esperanza. En las veladas familiares el abuelo, el padre, hablaban de la ciudad como de un mundo mágico. Y todo muchacho palestino había invertido muchos de sus sueños en imaginar esa ciudad que un día vería. Caminaban, por eso, anhelantes hacia ella, dispuestos a comparar la realidad con sus sueños, ávidos los ojos y tembloroso el corazón.

La pascua era la fecha ideal para estas peregrinaciones. Era primavera. En los alrededores de la ciudad, las colinas verdeaban y en el aire había esa calma chicha de las vísperas de los grandes calores.

Llegaban desde todos los rincones, no sólo del país, sino del mundo. De toda la cuenca mediterránea, Egipto, Fenicia, Siria, Asia Menor, Grecia, hasta de la lejana Roma. En aquel tiempo había de siete a ocho millones de judíos esparcidos por todo el mundo grecolatino, dispersados por las persecuciones o por los negocios. Y todos, al menos una vez en su vida, «subían» a Jerusalén. Llegaban con sus variados vestidos, con sus diversas lenguas, medio olvidado por muchos su hebreo nativo.

¿Cuántos eran? Flavio Josefo nos ofrece cifras verdaderamente fantásticas: habla de dos millones y, en algún caso, hasta de seis. El talmud eleva la cifra hasta doce. Pero Jerusalén no hubiera podido albergar a tanta gente. La ciudad tenía entonces entre treinta y cien mil habitantes. Ya es mucho que recibiera, según los historiadores más prudentes, otros cien mil en los días de la pascua. Son, pues, cinco o seis jerusalenes lo que sube a Jerusalén. Las casas se superpoblaban, muchos vivían y dormían en las calles. Los alrededores de la ciudad se convertían en un inmenso campamento, donde, en millares de tiendas, se hacinaban hombres, mujeres, niños y animales.

Pero todos iban iluminados por su fe. Ya antes de llegar habían llegado, pues sus espíritus caminaban delante de ellos. Cantaban, gritaban salmos. Sus ojos ardían transfigurados, sus imaginaciones estaban pobladas de recuerdos históricos, leídos en tantas noches invernales en los libros sagrados con el recuerdo de la patria lejana.

Ya en los alrededores de Jerusalén, se sentían en su casa. Los venidos de lejanos países y los que simplemente llegaban de las otras provincias palestinas encontraban una inexplicable fraternidad. Si alguien tenía hambre o sed entraba en cualquier casa a pedirlo, como si fuera la de sus hermanos.

Por los caminos se oían exclamaciones: Mi alma languidece; desfallece de deseo por los santos lugares. Mi carne y mi corazón se estremecen de júbilo cuando pienso en el Dios de mi vida.

Cuando, por fin, llegaban a ver la ciudad, ésta aparecía multiplicada en su belleza por el entusiasmo que ardía en todos los corazones. La más bella, la perfecta, gozo de toda la tierra había dicho Jeremías. Y todos la sentían así. Sus calles, sus murallas quedaban transfiguradas por todo lo que ellos veían simbolizado en esas puertas y ese recinto.

Al cruzar las murallas construidas por Herodes, se veían envueltos en una marea humana que les empujaba, conducía, arrastraba. Con las gentes se mezclaban asnos, caballos, algunos camellos llegados del desierto. Era una multitud ruidosa, excitada, maloliente. Con ella se mezclaban los mercachifles que ofrecían todo género de productos, deseosos de aprovechar la fiesta engañando a los ingenuos para hacer su agosto.

El centro de la ciudad aunque quedase en uno de sus extremos era la explanada del templo. A él iban o de él venían todos. Y del templo llegaban los mugidos de los bueyes preparados para el sacrificio, los balidos de centenares de corderos, el picante olor de las comidas o del incienso. Lejana, se escuchaba, entre tanto bullicio, la música de trompetas de los levitas.

En este ambiente se movió Jesús durante los últimos días de su vida, aquel lunes y martes que fueron testigos de los últimos combates de su existencia terrena.

Era uno de los primeros días del mes de abril del año 30, según los cálculos de los mejores cronólogos, cuando Jesús salió nuevamente de Betania a Jerusalén, la mañana siguiente a su triunfo del domingo. Debía de ser una amanecida fresca. En este tiempo, como decía un refrán de la época, el buey tirita en la aurora, pero, a medio día, busca la sombra de las higueras para proteger su piel. El cielo amanecía rojo (Mateo diría que era presagio de lluvia) y luego, según caminaba el día, se iba volviendo rosado, con una mezcla de tintas violetas, amarillas y anaranjadas.

¿Habían dormido en casa de Lázaro? Parece que sí, aunque un dato posterior nos haga dudar de ello: Marcos y Mateo nos dicen que Jesús «sintió hambre» y no es verosímil que un ama de casa tan atenta como Marta les hubiera dejado partir sin desayunar. ¿Acaso no estaba escrito: Levántate pronto y come. Sesenta mensajeros podrían ir deprisa pero no rebasarán al que ha comido temprano? Tal vez Jesús, al ir con sus doce, no quiso cargar a sus amigos con trece huéspedes y durmieron en cualquier cobertizo en las tierras de la familia. O quizá el hambre de Jesús es más metafórica que real.

Lo cierto es que al borde del camino había una opulenta, frondosa higuera. Había muchas por los alrededores. Recordemos que el nombre de Betfagé, el pueblecito a medio camino, quería decir «casa de los higos verdes». Jesús se acerca al arbusto. Marcos se asombrará: No era tiempo de higos. Quiere decir que no era tiempo de que estuviesen del todo maduros. Pero ya en aquellos días se comían algunos primerizos. Incluso era costumbre, el talmud lo testifica, comer en la mañana después de la pascua el higo temprano, enorme, de delicioso sabor. Tal vez eran éstos los higos que Jesús buscaba. Con su mano tantea entre las abundantes hojas.

Se aleja de pronto de ella con un gesto que es inédito para los apóstoles: habla a la higuera, la maldice: Que nunca jamás coma nadie fruto de ti (Mc 11, 14). Los apóstoles le miran sorprendidos: no entienden el por qué de ese gesto violento. Por otro lado saben que su Maestro no es un romántico: nunca le han oído dirigirse a un ser inanimado y hablarle. Había una vez dado una orden a los vientos y al mar. Pero ¡esa manera de desfogarse contra una higuera que, además, no estaba en tiempo de higos!

Hace días que entienden menos que nunca a su Maestro. Si sabe que en la ciudad le buscan para matarle ¿por qué regresa a ella? Si ayer mismo aceptó los aplausos y el triunfo ¿por qué luego no sacó partido de esos miles de adeptos? Muchos les vitorearon en Jerusalén, pero pocas horas después nadie les dió hospedaje en la ciudad; tuvieron que regresar a Betania como unos vencidos. Y ahora ¿por qué este gesto que les desconcierta? Por un momento, piensan que está diciendo una de esas parábolas plásticas que tanto le gustan: esta higuera estéril es el triunfo inútil de la tarde anterior. Aquellas palmas, aquellos gritos, aquel delirio de la multitud, no dejó fruto alguno. ¿Está hablando de Jerusalén como un árbol engañoso del que ni Dios, ni él esperan nada? Por eso ni se atreven a preguntar a su Maestro que, maldecida la higuera, ha seguido andando hacia la ciudad.

A la mañana siguiente —el martes— volverán a pasar ante el arbusto. Y, ya desde lejos, verán que se ha secado. Las hojas, llenas ayer de savia, están lacias y muertas. La higuera está casi desnuda, desecada hasta las raíces (Mc 11, 20). En medio de la montaña verdeante, el esqueleto seco es como un alarido. Ahora sienten casi miedo. Es la cólera de Dios. Han visto cosas así en los libros de los profetas. Pero no conocían este rostro terrible de Jesús. Le han visto curar, apaciguar, resucitar. Nunca destruir. Es éste el primer, el único, milagro de Jesús que trae la muerte. Se atreven apenas a insinuárselo: Maestro, mira: el árbol que maldijiste, se ha secado. Por un momento se dicen a sí mismos que este Jesús castigador, poderoso, con fuerza para aniquilar a sus enemigos, les gusta, sobre todo en esta hora que presienten terrible.

Pero Jesús, en su respuesta, parece esquivar el tema de la pregunta. Y dirige la atención de los suyos hacia un problema de fe. Les dice que también ellos podrán hacer cosas asombrosas si creen en él. Podrían mover montañas, cambiar el curso de los ríos, si tuvieran fe en Dios sin vacilaciones. ¿Se ha dado cuenta de que todos ellos —y no sólo Judas están pasando una verdadera crisis de fe en él? ¿Ha
entendido que el miedo les vence? ¿Ha querido, por eso, desenvainar por un momento ante ellos la espada de su poder? Mas no tienen tiempo de pararse a pensar. Jesús de nuevo ha comenzado a marchar, con paso firme, hacia la ciudad.

Ahora todo estaba claro. El era el hijo, él era la piedra. Se sabía rechazado, pero triunfador. Sabía que chocarían contra él, pero se presentaba como vencedor final.

¿Qué es lo que impedía a los fariseos el actuar? ¿No buscaban una blasfemia? Acababa de presentarse como hijo de Yahvé, les había llamado homicidas, anunciaba que el reino le sería quitado a Israel. ¿Podía decirse más? Pero la emoción había vencido a quienes le escuchaban. Teóricamente todos debían haberse levantado contra él. Pero allí estaban mudos, golpeados. Los sacerdotes y fariseos se daban cuenta de que ésta era su ocasión, pero temían que el pueblo reaccionara a favor de este profeta amenazante, aun cuando las amenazas iban contra todos. Prefirieron alejarse para preparar su segundo ataque.

Pero los adversarios de Jesús se turnaban, lo mismo que cambiaban los lugares y los oyentes. No podemos imaginarnos esta jornada como un continuado debate dialéctico inmóvil entre Cristo y sus enemigos. Un día es largo. Las gentes iban y venían. Iba y venía el mismo Jesús con los suyos. Cruzaba por los atrios y los pórticos, conversaba con la gente, su predicación avanzaba o retrocedía con los sucesos o dependiendo de las preguntas de los que se acercaban. Todo se presentaba absolutamente informal y espontáneo. Tendremos que desmontar de nuestras cabezas esa imagen de un diálogo sistemático que hemos aprendido de nuestras representaciones de la pasión. Se rezaba, se comía, se conversaba, se discutía, sólo de vez en cuando la conversación se convertía en predicación.

Tal vez fue a media mañana, cuando se acercaron los herodianos a tenderle la trampa política de la moneda del César. Desde el lugar donde hablaban, veían pasearse sobre las almenas de la fortaleza Antonia a los centinelas romanos, con sus clámides rojas, velando por la paz en los pórticos. Y había en las esquinas guardianes discretamente ocultos. Y una pequeña cohorte de soldados estaba apostada en cada puerta. Esto es lo que hacía más delicada la respuesta de Jesús. Un pequeño resbalón que pudiera interpretarse como insulto al César hubiera bastado para provocar una intervención de los romanos. Pero Jesús —ya lo hemos visto en otro lugar— sabía defender los derechos de Dios sin ofrecer disculpas para acusaciones políticas.

Tras los herodianos llegaron los saduceos. Venían disimulando, como si casualmente pasaran por allí. Misteriosamente, grupos que mutuamente se odiaban, coincidían ante quien consideraban un enemigo común. Por unos días, por unas semanas estaban dispuestos a olvidar sus rencores.

Los saduceos eran un conservadurismo económico disfrazado de integrismo religioso. Y llegaban con un acertijo que hoy a nosotros nos hace sonreír, pero que a ellos debió de parecerles una trampa imposible de superar. Era uno de los juegos mentales que a ellos les apasionaban en sus debates con los fariseos para convencer a éstos de que la resurrección de los muertos era un absurdo imposible.

La pregunta no pasaba realmente de ser una broma de mal gusto: basándose en una prescripción de la ley pasaban a ridiculizar la trascendencia de las almas.

Entre la multitud hubo un murmullo de admiración. El pueblo, que miraba con una relativa simpatía a los fariseos, no soportaba a los saduceos, aquellos ricachones medio vendidos al invasor. Pocas veces podían, como hoy, verles quedar en ridículo y alejarse avergonzados.

No todo son tinieblas en esta tensa mañana del martes. Los enemigos de Jesús se han alejado, tras sus tres derrotas en sus tres asaltos. Quizá dejan en paz a Jesús por unas horas. El sigue conversando con los suyos que empiezan a sentirse más seguros.

¿Qué había en esta respuesta tan sencilla para causar emoción en sus oyentes? Sin duda su misma sencillez. En realidad, Jesús se había limitado a recordar un fragmento de la «Chemá Israel» que quienes le oían recitaban todos los días. Pero, al mismo tiempo, Jesús había quitado toda la hojarasca que complicaba esta oración, había suprimido las frases de gratitud y petición que daban a ese amor un sentido interesado. En la oración judía, ese amor se mezclaba con frases que lo empequeñecían hasta terminar hablando de las borlas que había que coser en los bordes de los mantos. Jesús presenta el amor puro, simple, sin rodeos farisaicos. Lo deja en sus términos esenciales y lo robustece al desnudarlo.

Pero la novedad más novedosa estaba en la segunda parte de su respuesta. El escriba había preguntado por el precepto más importante de la ley y Jesús responde con los dos más importantes. No es que los judíos desconocieran este amor al prójimo. En realidad Jesús está citando una frase del Levítico: No te vengues y no guardes rencor contra los hijos de tu pueblo. Amarás al prójimo como a ti mismo (19, 18). Pero, al citarlo, Jesús vuelve a realizar una doble operación de purificación: quita al precepto todos sus aspectos negativos y, sobre todo, lo amplía mucho más allá de los límites del nacionalismo judío. Para Jesús todos son prójimos, todos sin distinciones deben ser amados.

Mas la gran originalidad de Jesús está en la unión que establece entre estos dos mandamientos. En la ley aparecían, sí, pero no se percibía su íntima unión. Si Jesús responde con dos mandamientos a la pregunta de cuál es el más importante, es porque ambos son, para él, parte del mismo mandamiento.

Así lo entenderían sus discípulos después de su muerte. Quien ama al prójimo ha cumplido la ley, escribirá san Pablo (Rom 13, 8-10). Para Santiago el amor al prójimo es la ley regia (Sant 2, 8). Para Juan todose resume en el amor: El que no ama no conoce a Dios, porque Dios es amor; si de esta manera nos amó Dios, también nosotros debemos amarnos unos a otros; el que vive en el amor permanece en Dios y Dios en él (1 Jn 4, 8.11.16).

La encarnación de Cristo había derribado las barreras: los dos amores formaban parte de un único amor, puesto que los intereses de Dios y los del hombre se habían unido en su persona.

El escriba que había preguntado quizá no llegó a esta profunda intuición, pero sí descubrió la novedad de la respuesta de Jesús. Por eso, siguiendo la costumbre de los discípulos que solían repetir la respuesta dada por el Maestro, replicó:

A Jesús le agradó la respuesta del escriba: había recogido lo sustancial de su doctrina al unir, él también, los dos amores. Había saltado, además, por encima de su fariseísmo al añadir, tomándolo del libro de Samuel, la alusión expresa a la superioridad del amor sobre todo acto de culto (1 Sam 15, 22). Por eso se volvió hacia él y le respondió con el mayor elogio que Jesús podía hacer: No estás lejos del Reino de Dios (Mc 12, 34). Y, por un momento, se siente feliz: en medio de la niebla más hipócrita puede abrirse camino un rayo de sol.

El hijo de David

Pero la tregua no duró mucho. Era, probablemente, ya por la tarde, cuando nuevos grupos de escribas y fariseos se acercaron al corrillo donde Jesús seguía conversando con todos cuantos querían oírle. Tal vez alguno había recordado el triunfo de dos días antes, los gritos de la multitud que le vitoreaba como hijo de David, el escándalo de los fariseos ante estos gritos que consideraban blasfemos.

Ellos, aunque se sentían aludidos, callaban. Habían sufrido ya tres derrotas por la mañana y temían un nuevo revolcón público que heriría mortalmente su prestigio. Preferían callar, escuchar y esperar.

Mas esta vez fue Jesús quien pasó al contraataque. Se volvió directamente a su grupo de doctores y les preguntó: ¿Qué os parece del Mesías? ¿De quién es hijo? (Mt 22, 42). La respuesta era, para ellos, evidente: De David, respondieron. En los ojos de Jesús había ahora una chispa de ironía:

La pregunta de Jesús les resultaba inesperada por muchas razones. La primera, porque él siempre había huido de hablar con claridad del mesías y de su personalidad. La segunda, porque, aunque no lo decía expresamente, todos entendían que estaba aludiéndose a sí mismo al hablar del hijo de David. Y, al mismo tiempo, se presentaba como muy superior a David; como alguien que se sentaba a la derecha de Yahvé y que disfrutaba de su intimidad. Todo en sus palabras les sonaba a blasfemia, pero no sabían cómo responder a su pregunta. Por eso callaron, avergonzados, aterrados.

Era realmente nuevo este lenguaje en Jesús: se diría que en esta penúltima hora de su vida estaba dispuesto a abrir ante sus oyentes todos los misterios, tan celosamente guardados hasta entonces. Se preguntaba, tal vez, si quienes dos días antes le vitoreaban como «hijo de David» se daban realmente cuenta de lo que decían. Para ellos, ese grito ensalzaba simplemente a un hombre, muy poderoso, sí, vencedor de los enemigos, restaurador de la paz en Israel; pero sólo un hombre. Había visto en sus ojos la decepción cuando, pocas horas después, aquellos gritos se habían extinguido sin dejar ningún provecho concreto humano. ¿No habían intuido siquiera que el trono del Mesías estaba a la derecha de Dios Padre y no en palacio alguno de este mundo? Sin embargo las Escrituras hablaban claramente de ese puesto junto a Dios, en su intimidad, hablaban de una victoria mucho más importante que la conseguida por las armas. Pero ellos leían en la palabra de Dios sólo lo que alcanzaban sus cortos ojos.

Por eso le urge a Jesús dejar dicho que el verdadero puesto de ese Mesías hay que colocarlo en la esfera de la divinidad: sentarse a la diestra era para los judíos tanto como participar de una vida, compartir una naturaleza.

El pueblo que rodea a Jesús, probablemente ni ahora entiende. Pero sí entienden los fariseos: está presentando al Mesías como alguien igual a Dios. Por eso callan, mordiéndose la lengua y el alma. Si lo que este Galileo dice es verdad, todas sus esperanzas políticas habrán acabado. Y tendrán que desmontar todo su tinglado de distinciones y preceptos. Tendrán que regresar a ese simple amor del que hablaba hace un momento. Y, entonces, ¿qué serán ellos? Amar es algo que puede hacer cualquiera de los desharrapados que llenan este atrio. Literalmente, los últimos serán los primeros. ¿Y para eso tantos estudios suyos? ¿Para eso tantos afanes, tantas luchas como han soportado, tantas zancadillas como han puesto? Si todo se reduce al amor, todos serán iguales. Incluso podrá ser verdad aquel disparate que otra vez le oyeron según el cual una pecadora podrá amar más porque más se le ha perdonado. Ellos han esperado durante años y aun siglos la venida del Mesías para pasar a ocupar los primeros puestos, y he aquí que ahora se les habla de un reino en el que todos serán iguales, pobres y ricos, cultos e incultos, judíos y extranjeros. Es su final, lo saben. Recuerdan la frase de Caifás: Es necesario que un hombre muera, para la salvación de todo el pueblo (Jn 11, 50). Y el pueblo, para ellos, son sus privilegios, sus tradiciones, sus ideas, todas sus artimañas para suplantar esa voluntad popular que dicen servir.

Sienten cómo las últimas gotas de la cólera llenan sus corazones a punto de estallar.

Pero es Jesús quien, bruscamente, estalla. Ha leído en sus mentes como en un libro abierto y ya no puede más. Parte para un ataque frontal a sus enemigos. Ya nada tiene que perder. Debe desenmascararles de una vez antes de que llegue la muerte.

En la versión de Marcos el ataque inicial es contra los escribas:

Jesús conoce y reconoce el celo misionero de estos fariseos. Pero no buscan almas para Dios, sino para su partido. Echan redes por el mundo, pero no para salvar a los pescados, sino para encadenarlos a su bando. Así, cuando un pagano les sigue, no descubre, por ello, a Dios, sino a la caricatura que ellos se han inventado. Y se aleja del verdadero Dios mucho más que cuando no le conocía en absoluto.

Ahora Jesús denuncia en los fariseos la perversión del sentido de lo sagrado. Creen que lo que hace santo al templo es lo que ellos sacrifican en él. Lo que vale no es Dios, sino su oro, sus ofrendas. Se olvidan de que no son las cosas las que santifican a Dios, sino que es Dios quien santifica a las cosas. Han tapado a Dios con sus preceptos, han enterrado sus corazones con sus ofrendas. Dios ha quedado reducido a un mercachifle encargado de recibir lo que ellos, magnánimos, le entregan. Por eso grita Jesús: hay que devolver lo sagrado a sus verdaderas fuentes. Y esas no están en la ciencia de los fariseos.

Si en las tres primeras maldiciones Jesús ha condenado la perversión del sentido religioso, ahora condena la perversión del sentido moral. Ve a estos hombres pesar mimosamente los productos de su jardín, incluidos los más diminutos, para pagar al templo exactamente la décima parte como manda el Levítico; les ve colando su vino antes de beberlo, no vayan a tragarse un mosquito y queden, así, impuros; y les ve, por otro lado, insensibles a la verdadera piedad, dispuestos a vender a su mejor amigo para proteger sus intereses...

Así eran: relucientes por fuera como una hermosa vajilla. Pero su corazón estaba lleno de malos deseos. Restregaban sus manos y olvidaban su corazón. No tocaban una moneda en sábado, pero robaban los demás días de la semana estrujando y dominando a los pobres.

La imaginación de Jesús se puebla de las más tremendas y macabras imágenes. Ya nada le detendrá. Ve ante sí estos hermosos ejemplares de dignidad y piedad. Ve sus túnicas inmaculadas, sus alardes religiosos en la frente y los bordes de los mantos; ve sus rostros afilados por los ayunos verdaderos o fingidos. Y ve también sus almas. Y siente lo que nosotros sentiríamos si en los cementerios lográsemos atravesar las lápidas de los sepulcros y ver lo que ellas esconden. Grita de espanto ante esa podredumbre. ¿Quién de nosotros contendría su grito si contempláramos huesos y carne medio comida por gusanos?

Si hasta ahora ha usado un estilo impersonal, en esta séptima y última maldición su voz se llena de ataques personales y la ironía se hace sangrante. Ve cómo la hipocresía de los fariseos es algo que cruzará la historia: todas las generaciones tratarán de lavar sus manos honrando a quienes humillaron los de la generación anterior. Y las mismas manos que levantan monumentos a los muertos, matan a los vivos que serán honrados por la generación siguiente. Jesús ve ya no sólo su cruz, sino también la suerte de sus apóstoles, de sus primeros seguidores, perseguidos de sinagoga en sinagoga y de ciudad en ciudad, por estos mismos «inocentes» que tiene delante. Pero los hijos de víbora son víboras también, y serpientes los que vienen de raza de serpientes. Son hijos de Caín y como Caín, y Jesús, con sus siete gritos, marca sus rostros para que nunca los confunda la historia.

No dice el evangelista cómo reaccionaron los fariseos. El ataque⁾ era tan brutal y tan inesperado que debieron de quedarse sin habla. Se alejaron pálidos y temblorosos de cólera. ¡Ellos col ,crían esa lengua!

Tampoco sabemos cómo reaccionó la multitud. Nunca habían oído hablar así a Jesús y tuvieron que quedarse aterrados. Tal vez los apóstoles esperaban que de un momento a otro Jesús les daría una orden de ataque a los fariseos. Y en verdad que les hubiera gustado. Hacía calor y zumbaban los mosquitos. Cuando Jesús se calló, volvieron a oír el griterío de la multitud y los mugidos de los animales que parecían haber enmudecido mientras Jesús increpaba a los fariseos. Ahora se daban cuenta de que aquello no podía tener otro desenlace que la muerte o la victoria. Jesús ya sólo podía ser dos cosas: rey o víctima. No cabía un tercer desenlace.

¿Y Judas? ¿Qué pensaba Judas? Estaba también en el corro de los más próximos a Jesús. ¿Le parecieron excesivas sus requisitorias? ¿Pensó que no se podía tratar así a los auténticos representantes de Dios y de la ley? ¿Pensó que Jesús había enloquecido o que era un suicida? Tal vez ésta fue la hora de su decisión. Tal vez fue éste el momento en que, disimuladamente, se alejó de los suyos y tuvo el primer contacto con los injuriados. Tal vez se acercó simplemente para decirles que él no pensaba así, que él había seguido a Cristo creyéndole un buen judío. Y tal vez su mirada de cordero traidor fue la única victoria que consiguieron los fariseos aquella tarde.